LA CARBONERÍA, SEVILLA.: POEMAS

Maldita sea la poesía

Tue, 29 Jan 2008 11:29:19 GMT

Uberto Stabile

Thu, 24 Jan 2008 12:04:01 GMT

L A C A R B O N E R Í A

y la Editorial Eclipsados

tienen el placer de invitarle a la presentación

de “Maldita sea la poesía”,

obra de Uberto Stabile,

el próximo jueves, 31 de Enero de 2008,

a las 20:30 horas

MALDITA SEA LA POESÍA

Stabile es la mano que escribe. El derecho de amar, Autorretrato, Yo soy una guerra y decenas de poemas escalofriantes y rotundos. El que intuye que “mi ternura será tu crimen” y sentencia que “la única verdad es la contradicción” o “ahora sabemos que vayamos donde vayamos allí estará el final de nuestros sueños”. Ángel Pestime

***

obra de

U b e r t o S t a b i l e

edita

E d i t o r i a l E c l i p s a d o s

C o l e c c i ó n d e p o e s í a

I n v i t a r á n a s u l e c t u r a

CARMEN CAMACHO / JUAN JOSÉ TÉLLEZ

L A C A R B O N E R Í A. C/ Levíes, 18 – 41004 Sevilla

ISABEL ESCUDERO

Thu, 03 Aug 2006 10:13:27 GMT

Le hacían la boca agua

las ciruelas de la punta

de la última rama.

Por mucho que corra

la corza blanca,

su negra sombra

siempre la alcanza.

¿Última primavera?

¡Pero si apenas

es la primera!

I s a b e l E s c u d e r o

Lo que no se vive,
se escribe.

*

Herida,
herida de muerte
la vida.

*

Viniste de noche,
al alba te fuiste.
Hay sueños
que se repiten.

I s a b e l E s c u d e r o

CARLOS EDMUNDO DE ORY

Tue, 01 Aug 2006 09:42:56 GMT

CANTO DE DESPEDIDA

También tú me abandonas mi última mujer

te amé te amo aún y me despido ahora

Ven y no mires atrás donde yo no estaré

yo ya no sé decir adiós Me quedo solo

Errante continúo mi marcha hacia los árboles

que gimen en la noche y me comprenden

Me has creído inhumano y te apartas de mí

Gracias mujer por tus noches profundas

Los días nos separan y con su espada cruel

abaten el amor y su sagrado reino

Te di mi corazón No te di mi cabeza

perdóname si mis caricias ávidas

te han gastado la piel perdóname

por el roto violín de mis besos mujer.

CARLOS EDMUNDO DE ORY

CATORCE VECES QUE

Que me hablan voces y que no comprendo

Que soy la antena de los querubines

Que para mí los medios son los fines

Que ando sentado y siéntome corriendo

Que alguien me está empujando y no dependo

Que no dependo de mis pies afines

Que paso velozmente los confines

Que me acaricia un ángel estupendo

Que soy azúcar miel dátil anís

Que crujo como ala o algodón

Que peso como nube o como paja

Que las puertas me abren de un país

Que me coronan rey sin galardón

Que en la tierra me dan me dan de baja.

CARLOS EDMUNDO DE ORY.

POSTALES - POEMAS

Tue, 27 Jun 2006 10:17:32 GMT

LA POESÍA

Llega -¿y quién se resiste?-

ofreciéndote un mundo,

y tú le abres la puerta.

Y empiezas a ser suyo.

Se va haciendo la dueña

de la casa. Te impone

sus locas exigencias,

sus duras condiciones.

Le entregas los mejores

años, y te lo paga

con monedas que incluso

los mendigos rechazan.

Y, sin embargo, sabes

que si, en el fondo, tiene

algún valor tu vida,

en parte, se lo debes.

JAVIER SALVAGO

(PARADAS, SEVILLA, 1950)

AÑO 2000

VOY CONTRA MI INTERÉS AL CONFESARLO.

Me quité del alcohol, y cualquier día

me quitaré de la poesía.

Comienzo a estar cansado de problemas,

de arriesgar demasiado en un poema

para sacar tan poco.

Estoy harto de andar, igual que un topo,

siempre escarbando dentro

-cada paso más cerca del infierno-,

mientras la vida pasa,

sobre mí, como un tren que se me escapa.

JAVIER SALVAGO

(PARADAS, SEVILLA, 1950)

AÑO 2000

POSTALES-POEMAS

Tue, 13 Jun 2006 11:09:02 GMT

Ángel Léiva ( Simoca, Tucumán, 1941)

DE LOS ADIOSES.

Y como por olvidar agravios

que acumula el tiempo,

nombro las Torres que resisten

en los antiguos templos señalados

con el oro que el vino de la noche nos dejara

y que nos va cerrando estas heridas

del camino.

Asisto entonces al sueño

del errante que prosigue perseguido,

entre los débiles adioses

de otra marcha a oscuras

y en los desiertos donde habita siempre

esa liturgia de la historia

que sostiene el canto.

Ahí están las ceremonias de la vida,

los infinitos mundos que se desmoronan

en un rosario de palabras

y de sueños rotos.

Ángel Léiva.

INFINITA POESÍA

Gastado el amor de los recuerdos,

todo se vuelve opaco, árida tierra

en esta luz de invierno

donde están las miradas

del tiempo en un cuaderno,

también como esperando

que el verano regrese

con ese tren de ausencias,

del amor

y la tierra.

Y donde el hombre espera

que el cielo le devuelva

el antiguo portón que es de la casa,

cerrada tanto tiempo.

Ángel Léiva.

POSTALES-POEMAS

Thu, 01 Jun 2006 10:07:32 GMT

A FINES DE 1957

Una mujer y un hombre que se miran

a fines de 1957,

y en el umbral de una casa con luna

preguntan como será mi cara.

Alguien que sorprende en la flor helada del naranjo

su destino.

Quien no ha nacido.

Quien ignora todas las cosas.

El que cruza la plaza de noche

y entre la lluvia encuentra el rostro de sus padres.

Quien conoció una parra, un patio, un aljibe

que son aún su entraña.

Quien amó una calle.

Quien amó a una mujer como a sí mismo.

El que está solo.

El que escribe estos versos.

Soy esos seres distintos y se han ido.

Rafael Adolfo Téllez.

Año 2000.

MI AMOR.

De otro mundo llega mi amor en esta hora.

La oigo caminar entre los otros

con su paso

por la acera de una ciudad

en que su vida fue escrita

por la mano del sol

hace ya mucho...

De una región más ancha

hasta la mesa

del café en que la aguardo

con un pañuelo

bordado a la usanza de primeros de siglo.

De otros días

con su pamela azul y con su risa

a este alumbrado espacio

entre dos tiempo.

Mi amor será cuando me vaya

quien perdure

como una lámpara encendida

al paso de las horas.

Mi amor sentada, sola,

contra la oscuridad de la tierra.

Rafael Adolfo Téllez.

Año 2000.

POSTALES-POEMAS

Tue, 23 May 2006 10:35:06 GMT

Eduardo García (Sao Paulo 1965)

UN HOMBRE MIRA A OTRO EN LA VENTANA.

Un hombre mira a otro en la ventana;

a otro hombre sentado junto a otra

ventana silenciosa,

su mirada en la página y el aire

solemne con que lee ahora una línea

buscando un sol de invierno, unos caballos

galopando en la nieve, una mujer

hermosa e imposible y furtiva,

la caricia del viento y la costumbre

o la denotación, el grito, el breve

latido en que la sangre se demora

suspendida y a punto.

Y ahora sí,

el temblor de la piedra sumergida,

el aliento que vibra y se desboca,

la ciudad que aparece en la distancia.

Un hombre mira a otro en la ventana.

Escribe unas palabras. No sospecha

-más allá de la sangre y los caballos

y el viento y la mujer y aquel latido-

que los trazos que araña en el papel

son los versos que el otro lee ahora.

Del libro "NO SE TRATA DE UN JUEGO"

De Eduardo García.

( Premio Hispanoamericano de Poesia "Juan Ramón Jiménez" 1998)

AL FONDO DE LA ESCENA

He cruzado el umbral. Estoy en casa.

Después del frío, el viento y los veranos

he venido. Saludo a los objetos

con un suspiro grave y respetuoso.

La sala decorada con flores que parecen

desplomarse carnívoras sobre los comensales.

He ocupado mi silla. Alguien comenta

el precio escaso de la vida humana

en un país remoto y las noticias

dejan caer promesas de un futuro

que merezca la pena. La mujer

me sirve una sonrisa.

El hombre habla con ella como quien acaricia

un sueño que se hiciera cotidiano.

Bajo el mantel los niños se pelean.

La sal. El pan. La mesa como siempre:

cada cual en su sitio, absorto en la tarea

de ser el personaje que la trama

dispone.

Así, ya ves, somos felices.

Ignoramos que un día la ausencia de la madre,

esa silla vacía, inconcebible,

hará que el niño aquél -al fondo de la escena-

escriba estas palabras.

Del libro "NO SE TRATA DE UN JUEGO"

de Eduardo García.

(premio "Ojo Crítico" R.N.E. 1998)

POSTALES - POEMAS

Mon, 17 Apr 2006 11:33:04 GMT

POSTALES POEMAS 1999

Thu, 30 Mar 2006 11:25:57 GMT

POEMA VISUAL GIRALDA

Fri, 17 Mar 2006 10:19:19 GMT